O outro lado do amor.

Nos últimos tempos, a minha principal ocupação é tentar tomar atenção ao que se passa no meu dia-a-dia e jurar para mim mesma que o passado pertence no passado. Todos nós sabemos o quanto custa o ritual do "Fazer de conta que já não se gosta", mas a pergunta que me tinham colocado "já o esqueceste?" deu-me a volta ao estômago. Mexeu comigo, deu-me saudades, deu-me nostalgia, deu-me lembranças, trouxe-me a voz dele outra vez ao ouvido e lembrou-me o quanto estava desprotegida agora que já não o tinha para me agarrar sempre que chorava ou proteger-me de alguém que me queria mal. Deu-me o que nos dá a nós mulheres, sempre que compreendemos que perdemos a batalha do amor. 

De dizer aos nossos pais e às nossas mães que ele é o tal, que sentimos que desta vez é diferente, que ele é a melhor pessoa do mundo mesmo quando sabemos tudo o que há por trás e quando no fim, chegamos borradas da maquilhagem a casa, num pranto, com menos dez quilos em cima e aceitamos o facto que afinal, a nossa mãe até tinha razão.

Eu caí no hall de entrada a primeira vez que entrei em casa e compreendi que já não ia sair mais para lhe voltar a dar a mão. Deixei-me cair. E chorei durante uma tarde toda. E depois de todas essas imagens me terem passado pela cabeça nos segundos a seguir a ter dito que "Não(,não o esqueci)" interrompi a conversa fútil que se estava a voltar a instaurar na mesa e respondi que "Ninguém esquece alguém que um dia amou". E refundi-me outra vez em mim própria, nas minhas coisas e na minha cabeça, a suspirar de vez em quando e a olhar para o nada, a pensar quando é que ia aparecer alguém na minha vida que me fizesse esquecer, o que um dia aconteceu em mim.

O outro lado do amor é uma merda, e nunca nos meus anos de relação pensei ser possível chegar a um sítio tão baixo, que nem as mãos mais compridas ou com as melhores intenções me poderiam tirar de lá.

As saídas que encontramos por nós próprios e não com outros corpos ou outras pessoas, são aquelas que nos fazem crescer mais. E eu cresci tanto num tão curto espaço de tempo que já me doía o corpo todo do esforço que estava a fazer por mim própria. Levantar-me sozinha das quedas que dei, voltar a aprender a andar sozinha na rua, não te ter para me guiar fosse por onde fosse, ou a minha casa ser agora, a única casa em que dormia e passava os meus dias.

          Ninguém esquece alguém que amou, disse-o e sei agora que o disse bem. Eu esqueço-me de meter a roupa a lavar, esqueço-me de ligar a alguém, ou do sítio onde deixei as chaves, mas quem marca a nossa vida fica sempre de uma maneira ou outra, entranhado em nós. Molda-nos, faz-nos como pessoas, muda-nos, e quando nos deixa, prepara-nos para uma data de situações que antes, não estaríamos preparados.

           O meu ex-namorado ensinou-me muita coisa sobre os homens, e a melhor de todas foi a saber perdoar.  Quando arranjei forças suficientes em mim para o perdoar, perdoei-me a mim própria por tudo o que fiz e tenho feito também, ao longo da vida.

           O amor é possivelmente das coisas mais bonitas que acontece na vida de alguém, quando é verdadeiro, sentido e partilhado. A sensação de darmos a mão a quem gostamos, ou termos alguém em quem nos enroscar quando sentimos que mais ninguém serve, enche-nos a alma e faz-nos sentir que afinal, nem tudo é tão pouco como nos parece ser.

           Por outro lado, o amor assume formas estranhas durante tempos estranhos se assim o podemos chamar, e do sonho passa à doença.

           A febre que o amor nos dá, não passa com medicação nem com banhos de água fria. Passa com o tempo, com o suor, com o arrependimento de nos termos envolvido com pessoas erradas, com o esforço de tentarmos tirar as memórias desses mesmos envolvimentos da cabeça, com a dor de não termos tanto nos dias de hoje para partilhar como antigamente, e de aceitarmos que somos substituíveis.

            Um dia, vai aparecer alguém, com maneiras e gestos diferentes, que nos vai amenizar as feridas e fazer-nos acreditar que afinal, o amor pode ser bem mais simples do que aquilo que pensamos.

            Há uma praia para todos, depois da sombra.

Novembro, 2013.